Chicas malas

    Unica Zürn

Morir es un arte y yo lo hago

Excepcionalmente bien.

Sylvia Plath

Venga, damas de las lindes

¿acaso pensabais que vuestra desfachatez

y osadía al romper las normas de los Papis

quedarían impunes?

Pagad vuestro peaje

chicas de primaveras sombrías.

El alféizar de la ventana                    

despliega tus alas aparentemente abiertas

desata las cuerdas adheridas, musa de la incongruencia

 Las habitaciones propias                

templos prohibidos de varones

resabiados e infieles

incitan a futuras damas a dar pasos de agua

tumba perfecta para las

chicas malas que se masturban con versos

             y fornican con la bella muerte.                                                

 

Ni bellas ni felices por siempre              

piensa mientras escribe  largas epístolas

antes de que el fuego devore las migajas

de un sueño podrido por la carcoma.

Vuestras hijas y amantes despechados

devoran  -vuestras inconfesables biografías-

como hamburguesas sin  efectos secundarios de cebolla.

Al menos una de vosotras tuvo  la delicadeza

                                                                        de dejar el pan con mantequilla y la leche preparada.

Poema del libro inédito  Granadas abiertas impúdicamente