Me miro entre las ovas de las canteras; estiro una de mis trenzas, que siempre tiende a ladearse. Hace un frío crudo, olvidado. Busco, entre la hierba mojada peos de lobos, los estrujo con el pie. Dejo la libreta encima de una piedra. Me subo la falda escocesa hasta medio muslo, miro unos segundos mis zapatos marrones, y sin remordimiento voy entrando en el agua fangosa de la cantera; me hundo poco a poco, intento dar un paso, pero mis pies están pegados al barro. No me puedo mover. ¿Voy a morir engullida por el cieno, sin poder siquiera pedir ayuda?
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