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ALARIDO
He visto las mejores mentes de mi
generación destruidas por la locura,
hambrientas, histéricas, desnudas,
arrastrándose de madrugada por las calles
de los negros buscando un pico rabioso…
Allen Ginsberg
Entierro mis ojeras y finalizo
la relectura de En
el camino.
Algo sigue vivo
la esperanza está en mi mente
no es ficticia.
¡Qué coño le importan mis ojeras
a los ángeles que escuchan jazz
en madrugadas de migrañas?
Los spaguettis se enfrían
mientras vigilo la ventana por
donde se cuelan los tigres.
La habitación huele mal
yo huelo mal
su aliento huele a rayos.
Los violines mudos, rotos, viejos
no suenan para no despertarlo
de su sueño de barbitúricos y alcohol.
Sólo encuentro cuerpos ajados
muslos fláccidos y culos cuadrados.
¿Alguna vez toqué, olí, disfruté
la belleza masculina?
Vivir sin amar es posible
pero poco recomendable
nunca hay prisa por llegar a una casa vacía.
Las paredes de burlan de tus necesidades
(si amar es una necesidad).
Venga, Ginsberg, cuéntame
cómo amabas a Naomi
sobre y por encima de todo,
venga, sin pudor
tengo el tiempo del mundo
y aún estoy en
el camino.
Eso creo.
Espera, espera que acabe el
sándwich y acompaño hasta la puerta
a Corso, a Bukowski y a Cassady.
Poema de Cuarteada de olvidos
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